Dos días después del funeral me entregaron las cenizas de mi abuela. Fue una mujer con un carácter complicado, tuvimos nuestros más y nuestros menos. Ahora que ya no está, me pesan mucho más los malos momentos, y aunque no era una santa, lo cierto es que yo tampoco fui un nieto ejemplar. Todos los años, cuando entraba el invierno y se congelaban hasta las ventanas de nuestra casa, me decía que ella no iba a vivir mucho más, y algo que siempre me inquietaba, que seguramente no fuese a ir al cielo. Yo le respondía que no dijera esas cosas, pero en el fondo me producía curiosidad el motivo por el que una anciana consideraba que no era digna para ir al cielo. Es verdad que nunca la vi rezar, ni tampoco ir a la iglesia, pero me imaginaba, o más bien quería pensar, que llevaba la fe por dentro. Cuando llegué a casa con la urna en las manos sentí una soledad y un vacío que nunca había experimentado. Mi vida, sin yo ser consciente de ello, había girado en torno a mi abuela, a su rutina. Y ahor